Na vereda do verso

(Foto de Serenidade)

Ordenar as letras em vocábulos,
formar veras fábulas.
Arrumar as gavetas dos sentires,
que perduram nos versos,
de gotas de orvalho impregnados.
Em cada tecla pressionada,
uma fonte inesgotável de mim
que, só, aspira o ser amado,
num imortal verso, sem fim.
Nas palavras, soltas, arrumadas,
a modo de sentires extravasados,
o tormento do desassossego,
ordenado em alinhavados versos.
Ilusão observa a organização,
a comoção ditada pelo coração,
não é, não pode ser, esta seriação,
antes o alvoroço de um lado esquerdo,
que pretende tudo saber,
na imprecisão cegamente viver.
Sapiência tem a alma,
tudo crê, ama e facilita,
as letras desunem-se,
não precisam de ser expressas,
apenas sentidas,
não mais proferidas.
Os versos a ilusão,
da necessidade de proclamar,
a intenção de te viver
contigo em uníssono dizer,
palavras, sentimentos,
de mútua harmonia,
não mera fantasia.

"Amor, não é uma mera palavra que utilizo para te evocar, é sim, uma parca forma de declarar o que de sublime sinto por ti."